Jurnalul pe care l-am gasit

Cate nu as putea face intre moarte si viata, daca acestea n-ar coincide… aici, in orasul inghetat cu fulguiri aspre dinspre est, nord-est, aici, unde efectul secundar al tuturor revoltelor se cicatrizeaza cu oameni cu tot, aici unde nu poti sa mai iesi din casa fara sa nu intri undeva; intr-un loc izolat subtil prin secundarizarea soarelui, unde te viziteaza vreo raza prin puscarii , unde patrunde vreo insecta prin fisurile unice ale indeterminarii, unde apusurile se revarsa spre afara si te izgonesc prin bezne sociale.

Imi vine sa urlu, asemenea lui Nichita ” eu nu sunt altceva decat o pata de sange care vorbeste”.